Без названия
Как долго?
Кто это спросил? Я? Я ничего не говорил Или сказал? Ну и как?
Я не знаю.
А зачем спрашивал?
Да так, хотел услышать, со мной ты еще.
Посмотри на свои ноги, я не вижу их.
Да...они скрыты туманом, ведь я сижу на самом высоком уступе, а внизу плотная завеса тумана, она меня манит.
А что за ней?
Я не хочу думать об этом...наверно вечность, а может пустота.
Ты можешь сделать ошибку.
Я знаю. А может это не туман?
Что же?
Мысли.
Мысли? Чьи?
Наши. Всех. Мысли пораждают образы. Сколько их тут, посмотри.
Я вижу. Но я не понимаю, как выделить ту мысль, которую нужно, найти.
Ее приносит ветер.
Это похоже на Хаос.
Наша жизнь это и есть Хаос.
Ты все таки уходишь.
Да, ухожу.
А что на дне?
Ничего, там нет мыслей, они все тут, сверху, там только чувства.
Не понимаю, ведь чувства не могут существовать без толчка мысли.
Нет мыслей. Ты чувствуешь радость. Ты чувствуешь счастье, боль, любовь.
Мысли только путают одно понятие с другим, и получаеться Хаос.
Это страшно.
Да.
Я ухожу.
Иди.
Я прыгнул и меня поглотила смесь невероятных мыслей. Я летел вниз и не чувствовал падения. Я ничего не чувствовал. Были только образы. Они терзали мою сущность острыми как бритва когтями, раздирая мою плоть. Все накопленое, что я хранил, все что я собрал по крошкам за всю свою жизнь, мой разум, со свистом выходило через глубокие раны.
А в конце пути...а в конце меня встретило первое чувство.
Чувство Боли.
Автор — Black Crow